Quando saíres

Quando saíres, sê diligente em cerrar bem a porta,

Não para impedires teu regresso — que já não será possível —

Mas para que o vento não traga de volta os ecos do outrora,

Nem as sombras te tentem a calcar, de novo, o mesmo limiar.

Leva contigo tudo quanto te pertence:

Os toques que foram teus, os aromas da convivência,

As memórias, mesmo as tênues, e os risos entrecortados.

Tudo quanto puseste nesta casa do afeto, guarda em ti,

Ou lança-o ao esquecimento, selado numa caixa

De papelão ordinário, no porão do passado,

Para que ali feneça entre o mofo e o tempo,

Sem perturbar a morada que há de abrigar outrem.

Não voltes o rosto. Não vaciles nos passos.

Que tua decisão, ainda que árdua, seja firme como o aço forjado.

Pois o arrependimento — esse velho ladrão da paz —

Segue silencioso, como sombra ao crepúsculo,

A espreitar a menor fresta por onde possa entrar

E contigo fundir-se, tornando-se parte de ti.

Vai! Mesmo que o caminho à frente seja bruma e incerteza.

Que teus passos não tremam, que teus olhos não se desviem.

E, sobretudo, conserva o espírito desperto e a alma desanuviada,

Pois outras portas se abrirão — não por nostalgia, mas por destino.

E onde outrora foste hóspede, serás lembrança;

E onde fores estrangeiro, poderás ser lar.