Do início NÃO fim

No instante em que a carne roça o chão,

ele, frágil, entende o peso do que é ser.

Não há clarim que anuncie queda,

apenas o corpo, sem pressa, a ceder.

Em sua boca, o pó murmura segredos,

na palma, a pedra se deita em prece muda.

É ali — no ventre do abismo, no leito sem cor — que a vista se ergue, vencida, quase crua.

Quem o visse diria: jaz vencido,

feito folha que se curva à chuva fria.

Mas dentro dele, turva, brilha a sina:

quem toca o fundo, toca a luz que principia.

Pois não há queda sem busca de abrigo,

nem peito que, rasgado, não se lembre

do prodígio discreto de um braço amigo,

de um ombro que amanse o medo que se estende.

Ele, sem voz, procura no vazio a mão, a carne, o gesto que redime — feito milagre, neste mundo tardio, ter quem ampare, quem sopre o que se imprime.

É do chão que vislumbra o improvável:

um vulto, um pulso, um sopro de cuidado.

Enquanto tantos passam, inumeráveis,

um fica. E faz do fardo o seu legado.

E assim se ergue, por dentro, devagar,

não todo limpo — pois dor deixa raiz.

Mas quem tem quem o faça recomeçar

carrega em si a sorte que o refaz feliz.

Do iniciar não fim, segue seu rito:

cair, olhar o alto, ser bendito.